Robert Sorg
Angels and Demons at Play beim Ausfüllen unendlicher Fragebögen, die keine Erklärung liefern. Zwischen den Zahlen versteckt sich ein Wesentliches, Wesendes, Gewesenes, Ich. Lebenslauf, Hamsterrad. Kommt die Erinnerung, bricht die Verbindung zum Server. Der befreite Sklave Sun Ra und die Nubians of Plutonia strömen mit dem Wein zwischen die Stadien deiner Häute, auf Hammer, Sichel und Amboss, liegen sie als Nachweis papieren auf dem Stuhl, als ob sie warten, verbrannt zu werden. Die Lücken auf deinem Konto, Leerstellen im Bismarckschen Zahlensystem, sind keine Lebenslügen. Vergrubst du die Talente auf einem Feld? Wuchs daraus ein Baum, unsichtbar, diesseitig, jenseitig, ohne Ermessen, ohne Urteilsspruch. Ohne Thron, ohne links und rechts, ohne Rabe und Barnabas, setzt du die Kreuze, füllst du die leeren Kästchen, die ein Ich ergeben, ein Ganzes, irgendwo im Strom der Daten, Strom der Leiber, Elektrizität deines Samens, deiner Zellen, die dir gegeben wurden, für die Klärung des Kontos. Passwortabfrage, während die nubischen Posaunen eruptieren. Durchs Schlüsselloch blickst du auf Vergangenes. Anstelle eines Zeugnisses findest du leeres Seidenpapier in einer der Mappen. Während du die Vergangenheit umschichtest, bewegt sich der Zeiger weiter, vergilbt das Papier, verfliegen die Bilder des Jetzt. Das Selbst ist sein eigener Detektiv. Der Tatbestand ist immer ein anderer. Für den offenen Fall der Kontenklärung, greifst du nach Beweismitteln zwischen die Papiere, findest du ab und an eine Handschrift, unter gedrücktem Blei dauert die Zeit, zusammengerecht als Haufen herbstlicher Blätter. Die Verbindung bricht wieder ab, aber du füllst weiter Formulare aus, während du schreibst erklingen die nubischen Töne, die Zimpeln tragen dich fort.
Passwortabfrage, Zwischenspeicher, Fuchs, mit großem F, Bearbeiter, 98714, die Postleitzahl des Dorfes deiner Kindheit, Raute, schreibst es auf den Notizblock, nachdem du es in die Tastatur gehämmert hast, das Formular. Rillmaß B, Nr. 16,61, ein Tabellengitter, gedruckt, dann zerschnitten, auf der Rückseite des Papiers, das du beschreibst. Haben Sie Zeiten des Gewahrsams im Sinne des Häftlingshilfegesetzes zurückgelegt? Die Tinte des Kugelschreibers haftet und Sun Ra swingt ins Universum. Jetzt ein paar leaves of grass. Arbeitsunfähigkeit, Schadensfall, die Erziehung der Kinder. Berücksichtigungszeit mit Bach, während Gould im Hintergrund summt, auf einem Schemel sitzend, plätschern und klirren die Jahre. Geraderichten was die Schule des Duckens gelehrt hat.
Die Änderung der Frage hat eine Änderung der
Internal Server Error. Trakl, Dämmerung, die eiserne Maske, das Gedicht, wo sie aus der Höhle brechen, die Massen. Gould summt, hinter den Tasten, Hämmern, Saiten. Komma, Punkt.
Aktuell/epos, die letzte Phrase in der Adresszeile. Abbruch, Timeout. Zwischenspeichern. Neu laden. Punkt. Dann doch der Gang ans Bücherregal um Trakl zu finden.
„Wir sichern Generationen“ leuchtet der Bildschirm. Deine Versicherung ist das Datum deiner Geburt und ein paar Variablen, ins wüste Land geträumt. Die letzte Frage poetisch: „Haben Sie auf einem Rheinschiff eine Beschäftigung ausgeübt?“ Die Änderung der Antwort auf diese Frage hat eine Änderung des Befragungsablaufs zur Folge. Vielen Dank für Ihre Eingaben, Bach, Gould, De Profundis. Antrag senden. Zurück. Summt es hinterm Klavier, der Unterlagenassistent. Trakl. Die Änderung des Befragungsablaufs. Ein blaues Wild im Dornengestrüpp. Noch eine Leerstelle gefunden. Im Formular liegt die Arbeitslosigkeit als bleiche Maske. Offenbarung und Untergang, an die Verstummten, stille blutet in dunkler Höhle stummere Menschheit, fügt aus harten Metallen das erlösende Haupt, las deine ohrren mercken auff die stimme meines flehens.
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