Dirk von Petersdorff
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Wir nach der Schule auf dem Weg zum Bus
und angeln aus der Tüte Gummitiere:
Die Fledermäuse geben Zungenkuss,
die saure Gurke, die ich neu probiere.
Wie das im Gaumen zieht, die Zunge schwirrt,
die Teufel, Schnuller. voll verklebte Zähne –
wir stehen, kauen, schmecken ganz verwirrt
und haben nur die Frühlingsluft als Lehne.
Da ist der Wind in Haaren als Gekräusel,
ein Pinsel, der durch nasse Tusche wischt,
an süßen Schlangen kleben saure Streusel,
das rote und das schwarze Zeug gemischt,
dass einer an der Kreuzung träumend warte,
und unterm Sweatshirt hängt die Monatskarte.
aus: Unsere Spiele enden nicht. Gedichte, C.H. Beck Verlag, 2021. S. 42. Alle Rechte beim C.H. Beck Verlag. Veröffentlichung mit freundlicher Genehmigung des C. H. Beck Verlages und des Autors.