Insel

Robert Sorg

Was­ser strandet
darin: Schat­ten von Teufelsrochen.
Im fein­kör­ni­gen Sand streife ich,
Rost von der Klinge.
Hin­ter Hosenstoff
trocknend
ein Gemisch von dir und mir
in der nahen Hütte
hängt ein Bün­del Fische
mit geöff­ne­ten Mündern
das Weih­nachts­mahl für die­ses Jahr.