unsre heimat: neunundachtzig

Christian Rosenau

neun­und­acht­zig: mit den Regen-
zun­gen am Asphalt, wie gewohnt
in Reih und Glied, wir

gehen mit Ker­zen bewaff­net, wir stehen
es flim­mert ent­schlos­sen hin­ter der Hand.
sprich lei­ser und sprich nicht vom Winter,
sagt Mut­ter noch wäh­rend wir war­ten, wie
nicht abge­holt mit Kerzenwachsfingern
im kal­ten Oktober.

Laterne, Sonne, Mond und
Schwärme von Kapu­zen­köp­fen tief geduckt
unter den trie­fen­den Saum ihrer Hoffnung,
sperrt ihn ein den Wind,

man weiß
alles steht und fällt mit den Dochten,
mit Flamme und Ruß an den Fingern
auch jetzt –

Alle Rechte beim Autor. Mit freund­li­cher Geneh­mi­gung des Autors.